Просто поразительно, сколько бесконечности может поместиться в обычную двухкомнатную квартиру.
Холод не дает свободы.
Четыре сигареты осталось. Они пахнут мужским одеколоном, потому что лежали рядом с коробкой из-под мужского одеколона. Железная логика.
Вытяну непослушными руками одну, короткую и белую, выйду на балкон - снежная эротика, настолько обнаженная земля и прозрачный снег, что, кажется, люди отводят глаза. Ветер, сильный и свежий, пахнет никотином потому, что я держу сигарету справа. Пепел разлетается, легкий и свободный, по ветру. Сильно отросшие, немытые и непонятного темного цвета - со слезшей черной краской - волосы тоже разлетаются, и я им не мешаю, хотя они мешают мне. Сигарета сгорает слишком быстро, и во рту непривычно сильная горечь.
Ступни слушаются меня даже замерзшие.
Кафель жесток.
Три сигареты до конца правды.
Ветер стал слишком сильным, чтобы быть свежим. И слишком холодным. Курится быстро и не так горько.
Ставлю греться клубничный чай, чтобы оживить конечности. Хотя почему-то хочется все время ощущать этот холод и эту горечь на языке. В квартире становится холодно. Стены раздаются. Батареи еле теплятся. Очень странное ощущение на грани между холодом и теплом, без этой дури типа комнатной температуры. Не знаю, удастся ли словить такое еще.
Чай выкипает, заливает плиту, газ медленно, почти осязаемо растекается по помещению. Не торопясь, выключаю рубильник. Вокруг меня гуляет, обвивается тонкой струйкой сквозняк.
Клубничный чай не насыщает. Кажется, что весь вкус из него уже выдуло ветром.
Две сигареты до конца свободы.
Сквозняк носился оттого, что я в прошлый раз не закрыла дверь на балкон. Я ушла оттуда с трудом.
В до-странного-не-остывший чай можно добавить сахара, он все перебьет.
Доверчиво кусаю что-то. На языке привкус металла и соли. Кровь с никотином - мой если не вечный, то очень долгий вкус. Вижу свет на стене, пугаюсь, потом вспоминаю, что я включила его, уходя. Если сидеть на темной кухне я могла, то оставить ее такой же темной - ни в коем случае. В голове всплывает дурацкое слово "безопасность".
Одна сигарета до... просто конца...
Пальцы пахнут табаком. Весь день завязан на этом запахе. Не удушливо-сгоревшем, а чуть всколыхнувшемся, развеянном ветром.
Свернувшись на полу, задыхаясь, ловя ртом воздух, льющийся из-под дверей, оконных рам, струящийся по полу, я отчаянно щелкаю зажигалкой снова и снова, обжигая подушечки пальцев.
втяну в себя запах одеколона и сигарет. смесь мне что-то неуловимо напоминает. внезапно замечаю, что я оказалась в квадрате желтого света, и вытягиваю розетку, так кстати оказавшуюся под рукой. она вылетает со звуком поцелуя.
оказываясь в предзакатной темноте, между входной дверью и тремя закрытыми черными проемами, затягиваюсь, пытаясь не торопиться.
У этой истории не будет определенного конца.
Я буду жить до тех пор, пока не сгорит до фильтра сигарета. Ступни, подрагивая, зло и устало замерзают, губа кровоточит, дым танцует в темно-синеватых прядях.
Я буду жить, пока не сгорит последнее, что отделяет меня от -просто конца-. А что будет потом - хрен его знает. |