Бабушка сказала, что со мной всё так.

Столкновения со смертью так и не научили меня её принимать... или понимать. Я до сих пор не воспринимаю умерших людей (даже давно) умершими.

ага, Цой жив))) и Горшок))) И Летов)))

да ну их...

"Мы живы, пока нас помнят", сказал кто-то. Иногда поневоле задумываешься, сколько же "мертвых" ходит по земле. Тех, кто "оживает" лишь на мгновение, когда его кто-то увидит и на секунду подумает о нем. Не так уж важно, хорошо подумает или плохо. Потом уходит, забывает, человек остается один и "умирает". Все эти социальные сети своего рода спасательный круг. Зарегистрировался, забыл, забросил... А кто-то зайдет на свою страницу, посмотрит список друзей, в котором ты есть , и вспомнит о тебе. И ты "жив". Опять... Мы создаем свои собственные "крестражи" в сети, боясь одного - забвения. Нам сложно удалиться из соцсети не потому, что там "что-то важное, полезное, интересное", а потому, что тем самым мы убьем частицу "живого" в себе. Рано или поздно случится непоправимое и интернет исчезнет. И в ту же секунду по всей планете "умрут" миллионы или даже миллиарды людей. Просто канут в Лету. Будут сидеть где-то там у себя, в России ли, в Африке ли, неважно... Мертвые... И те, кто ищет славу, карабкается наверх, боятся забвения больше остальных. И тем страшнее их "смерть". Мы оставляем себя в книгах, на компакт-дисках, картинах. Все творцы прошлого живее большинства ныне живущих. Пока есть хотя бы одна их частица в этом мире. Один-единственный "крестраж"... И тут возникает проблема уже другая... Им не суждено умереть. Каюсь, я поддался слабости и стал одним из таких... Я печатался в книгах и газетах, не говоря уже про интернет. И даже после смерти интернета где-то останется бумажная память обо мне... Потому и сжигали в свое время предметы искусства, будь то книги, картины или что-то еще. Потому и сами творцы уничтожали свои творения. Что может быть прекраснее самоуничтожения? Особенно, через собою же созданное...

Есть и другая причина уничтожить созданное собой. Когда листаешь старый блокнот и читаешь написанное незнакомцем. Тем, кто давно канул в минувших днях, приобрел и потерял. В нем не узнать себя. И не оценить пройденный путь, пока не добрался до вехи. Ведь все же она должна быть где-то там, впереди.