Среда

На тонкой ладони лежит лепесток,
По коже слезой ползет яблочный сок.
И это лишь то, что я смог возродить,
В больничной палате души откупить.

Наивный безумец, я просто устал
Искать по крупицам что вновь растерял,
На кафеле мокром грязь ног оставлять,
Сквозь мрачный оркестр Тебя воспевать.

Мой доктор с улыбкой садиста-творца
Твердит, что ты кобра и жалишь сердца.
Я спорить устал, лишь кивок головой -
Я жутко боюсь быть опять под иглой.

Меня мой хранитель покинет когда -
Я снова услышу спуск лифта. Среда.
В который раз вспомню холодный подъезд,
Как я не дождался и прыгнул с небес.

__________________
Господа - падайте, вы умерли.